Del libro “Jardín seco” (Bala perdida, 2019)



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Del libro “Jardín seco” (Bala perdida, 2019)

Prólogo de Alfonso de la Torre

 

Todo cuanto veo

despierto en la noche

puede estar dentro de mí

 

Henry Michaux

 

NOCHE clara en todo cuanto ver

El cangrejo patea vértices de la marisma

Ojea indiscreto hacia el afuera de la espuma

Qué piensa el espécimen cuál su centro

Cerca el primer tronco al agua una sola vez

Antiquísimo mástil vegetal de astros difuntos

Atemporal sempiterno dibujable hasta la médula

Ajeno por completo a las estaciones y los hombres

 

 

Del libro “La carta de Cambridge”

Prix International de Littérature Antonio Machado 2020

 

 

LAS sombras del mediodía

son la verdadera imagen

del absoluto de Colliure

 

ellas solas permanecen

a los soles anteriores a esta luz

 

el silencio va sostenido por un clavicordio

que también persigue sus propias sombras

 

la inercia pactada para el encuentro

de una resolución clarividente

de otros cuerpos del mundo

 

allá penetran las ascuas de luz

en su pregunta interrumpida

para la concesión de una mañana más

 

cuando los recovecos del silencio

también orientan hacia el último viaje

 

del azul del cielo con estrellas

 

 

Del libro “Los poemas perdidos de Luis Cernuda”

(Literatelia, México, 2019)

 

*

 

ESTE vaso de agua

rememora ineludible

los días de Massachusetts

 

la supervivencia de eras remotas

con todo su tiempo propio en el agua

 

con la mirada perseguir a través del cristal

algún infinito con retorno a la casa ajena

 

aquellas luces de interior

de los paisajes íntimos a la memoria futura

 

con paso acelerado doblar la esquina

y pedir cada día a glass of water

 

este oasis para una comunión distinta

 

*

LA ventana del dormitorio durante la única ausencia posible, esa incógnita de otra luz que no puede ser igual en el margen solitario de su relumbre diario. Pensar así la ventana en lo suyo propio, carente del régimen impositivo de la utilidad doméstica. Ella misma con todas las horas a la vez, sumadas en una imagen de relámpago impoluto. Tras el regreso, la misma ventana que tuvo para sí una soledad inmensa, el absoluto particular de su silencio cuya razón de ser se parece a la nobleza del desprendimiento del poema

 

Del libro “Pintura número 100. César Manrique in memoriam”

XXV Premio Internacional de Poesía Tomás Morales 2019

 

 COLLAGE SIN TITULO (NUEVA YORK)

 

THIS morning una gaviota cruza los aledaños del azul con rumbo a Lexington avenue

En la ciudad escuece la hora del extravío del cartón de flores apagadas por la marisma furtiva de un rascacielos henchido de penumbra y carmín

El caminante vuelve hacia el cielo la mirada con un silencio de funeral y charlestón y toda la furia del último centavo bajo este sol de la sesenta y cinco que gime púrpuras y alabastros hasta la esquina de Central Park

La isla de los volcanes aquel verano de la gran manzana en el papel irradia y palidece su nueva lejanía en éxtasis

Esta mañana el único cielo de la gaviota bajo la arena de la playa

*

 

EL SOL

eclipsa

 

los sueños

vírgenes

de la costa

 

toda la luz

hace suyo

un torbellino

 

de la arena

bajo el agua

 

en el tiempo

de la voz

 

después del eco

 

 

 

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Samir Delgado
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