Emilio Ballesteros



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Emilio Ballesteros, Albolote (Granada, España), 1956,  es poeta, novelista y dramaturgo con diversos premios y reconocimientos de teatro, novela y poesía. Dirige la revista internacional de teatro y literatura Alhucema y ha sido incluido en antologías de España, Alemania, Colombia, Perú, México y Argentina. Traducido a varios idiomas, con libros en edición bilingüe portugués-español  e italiano-español. Algunas de sus obras: las novelas Estirpe de luna y Rapsodia en negro y rojo; las obras de teatro: El kiosco ´e Benito y La eternidad y el vampiro; los poemarios: Trilogía del silencio,  Mi nombre es Nadie, El viaje infinito,  En júbilo, Cuarto creciente.

 

EL GEN

¿En qué gen tiene escrita la araña
la magnífica red de su tela?
¿En qué lucha ha aprendido a tejerla?
¿Tan sutil es la supervivencia?
No hay palabras trenzadas que hagan
ecuación la inefable Belleza.

EPÍLOGO

Era un mar todo entero de tinta y de nata
y yo en él dibujaba espirales con mi dedo de barro.
Luego, un viento venía que las desdibujaba
y era el mar un espejo de alabastro y de mármol.
En sus vetas mi rostro era un barco encallado.

EL OTRO TERRITORIO

Emilio Ballesteros

A veces, no sé dónde, escucho una llamada

Es vaga, es imprecisa, pero imperiosa y firme
y de una fuerza negra que asusta y que arrebata.
Con ella abro las puertas al Otro Territorio.
En él las sombras muestran sus ojos encendidos;
cielos caleidoscópicos me arrastran a espirales
de magia y de misterio. La luz se descompone
y espectros de colores bañan con sus reflejos
las brumas y los bosques, las nubes y las aguas,
las tierras y los vientos. Caballos desbocados
cabalgan por oteros y praderas de musgo
preñadas de secretos me acogen en su escarcha
sensual y traspasada. Los pájaros relucen
su sangre derramada y elevan en el aire
cantos que son quejidos, gritos que son canciones.
Y hasta el dolor es bello. El Otro Territorio
es libre y terrorífico; en él la Libertad
se abraza con el Miedo y hay un valor insigne
que aun entre muchos te hace sentir que estás tan solo,
tan único en el mundo como si fuera tuyo,
como si fueras nada, como si fueras todo,
el dueño de la vida, el esclavo de un sueño,
la inquietud de la luna en la noche tranquila,
la serena templanza de la muerte asesina.

LLEGARÉ A TI

Llegaré a ti alguna tarde inesperada,
cuando en los anaqueles levanten su plumaje sorprendido
dormidos pájaros de ensueño.
Apenas en susurro te hablaré
por no romper la magia azul de los silencios.
Con toda la ternura del dolor infinito
te cogeré la cara entre mis dedos trémulos,
te dejaré en los ojos
la lluvia blanca de mi amor
y posaré en tus labios, como lo hiciera el viento,
el temblor de una rosa.

ÉRAMOS

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.
Miguel Hernández

Éramos dos y éramos uno
que en un abrazo se consumían.
Éramos dos y era una chispa
de ardiente fuego que se encendía.
Éramos dos y éramos uno,
nuestros contornos se disolvían.
Éramos dos y era otro mundo
en el que todo se diluía.
Éramos dos y éramos uno;
un clavo ardiente que derretía.
Éramos dos y era lo eterno
que en un instante se contraía.
Éramos dos y éramos uno,
que se besaban, que se mordían.
Éramos dos y era la muerte
bella y salvaje que se reía.

AMOR

Esto es amor, quien lo probó lo sabe.
Lope de Vega

Arder sin que al dolerte huyas del fuego.
Sufrir sin que te asusten los dolores.
Morder con unos dientes que son flores
hincadas en el corazón del juego.
Querer fundirla en ti hasta el fondo y luego
buscar su vibración en los colores
lejanos de celestes resplandores.
Ser óbolo y ofrenda y por fin, ruego.
Vivir en un morirse que a diario
te lleva a una pasión que no te cabe.
Sentir cada minuto en un rosario
de heridas que parece que no acabe
si falta su presencia al calendario.
Esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Emilio Ballesteros

 

 

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