Literatura mechada



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Literatura mechada

Por qué demonios no podemos hablar y escribir que desde tiempos remotos La literatura mechada campea con sus sistemas publicitarios y plumas agradecidas.

Una sociedad en la que vivimos o malvivimos  adorando dioses falsos. De igual forma que existe carne mechada  con guadaña de muerte, también existe, aunque no tan mortal para el cuerpo pero sí para la mente, La literatura mechada. Una competencia entre distintas editoriales en busca del hallazgo de un tiempo perdido, que no es el de Proust ni por asomo. Una sociedad pringosa en la que chapoteamos. Donde ellos son los que mandan y ordenan, nosotros, los humillados y ofendidos. O bien obedecemos o ingerimos carne mechada. Por qué demonios no podemos hablar y escribir que desde tiempos remotos La literatura mechada campea con sus sistemas publicitarios y plumas agradecidas. Escritores tan obsesionados por la imagen y los medios de comunicación, que presentan sus novelas con magníficas portadas y reseñas en grandes actos con copa  de vino español incluida. Aunque las páginas solamente ofrecen el programado aburrimiento de su egolatría.

Escribió Thomas Hardy,  cuando sumaba cuarenta y seis años de edad,  El alcalde de Casterbridge, considerada una de sus mejores obras de ficción. Verdad que no fue una valoración desmedida. La lectura de este melodrama, auténtico modelo literario de lo que deberían ser los culebrones, nada lacrimógenos y mucho menos chabacanos y repetitivos. La novela es todo un ejemplo de perfección literaria que certifica con absoluta propiedad su prestigio como novelista trágico con el que hoy día se reconoce su valía.

Un día Narciso descubre que en los múltiples espejos que tenía repartido por toda la casa, no reflejaba su enfermizo ego personal. Entonces comprendió su razón de no ser el elegido y mandó romper todos los espejos. Se quedó solo, señalando  el blanco húmedo por la lágrima del pobre.

Al no conseguir aprobar el examen de ingreso como soldado raso en el Ejército de Tierra, buscó amistades solventes, se afilió a un partido político en el que lo nombraron Director General de cualquier cosa  literaria con tarjeta de crédito incluidos amoríos y otros gastos personales. Jorge Semprún, autor de Viviré con su nombre, morirá con el mío, fue un intelectual y luchador íntegro  en favor de la democracia. Como resistente sufrió en sus propias carnes la miseria de los campos de exterminio. Preciso y transparente, comprometido con su propia creación de alta calidad literaria y humana. Nos ha dejado una obra de valores humanos e históricos conmovedores. Si un tipo cualquiera   en la barra de un bar, en la cola de los parados o en la puerta de una iglesia, le cuenta su experiencia en el ejército, no dudes volverle la espalda.

Fue una ministra de cultura, que se quedará en la historia, pues al ser tan poco culta, aunque sí dicharachera,  tuvieron que ocultarla ante la opinión pública. Y el partido le otorgó  un premio de reconocimiento.

El escritor italiano Italo Calvino afirmó con claridad meridiana: “Un clásico es  un libro que  nunca termina de decir lo que tiene que decir”, sin embargo para muchos, los clásicos, por lo que se palpa, significan  la alarmante llamada a tener que salir de estampida por considerarlos aburridos y anticuados. Huyen de ellos como si apestaran, pues son considerados  algo pesado y pasado de moda. Que sí, que están ahí, pero que no merece la pena dedicar el tiempo en leerlos.  Alabados aquellos que creen en los mitos de los dioses. A la hora del rezo, unidos como hermanos, modelo y botón muestra de cariño fraternal ¡Hermandad! A la hora de comer, unos comen gandinga y otros lomos asados.

Tras su muerte, el pintor holandés Johannes Vermeer quedó olvidado con tan lamentable desdén que no fue descubierto hasta el siglo XIX. Sus cuadros vagaron de un lugar a otro. Nada extraño en el mundo del arte y la literatura en épocas pasadas, cuando tantos  genios y maestros fueron incomprendidos. El pintor flamenco, cuya familia pagaba a los tenderos las deudas de los alimentos con cuadros hoy altamente codiciados, fue exigente consigo mismo hasta lograr obras de una intimidad conmovedora.  Lastimosa situación está de cambiar arte por pan  y mantequilla.

© Francisco Vélez Nieto

 

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Francisco Velez Nieto

Francisco Vélez Nieto, Escritor, poeta y comentarista literario. En verso tiene publicados los libros “La otra historia de siempre”- “Excepto la derrota”- “Nueva Poesía Sevilla” “Memoria ante el espejo” – “Itálica y otros poemas” VI edición – “Poesía Unida”. – Los cuadernos: “Poetas en el aula”, “Poetas y humanistas”, “Cuadernos abiertos”. “De soledades y desencantos, Aura de luz y agua. Prologuista y editor de las antologías:”, “Antología del Olivo”, “Poetas en bicicleta”, “Poetas en Sevilla”, “El Aljarafe y el vino” “La caricia del agua” y coordinador de Las luces del agua (Ánfora Nova 2011) “El vino y la poesía” (Ediciones Guadalturia 2011, Universos del vino
En prosa, “Itálica y el Monasterio de San Isidoro del Campo (Guía para el paseante 3ª edición). Guía oCulta del Parque de María Luisa. (Paseo secreto entre glorietas y poetas) Crónicas Literarias 2015 (Volumen I)
Es coautor en varias obras. Incluido en las antologías “Itálica Famosa” “Nueva Poesía Sevilla”, “Soleares”, “Poetas en Sevilla”, “Homenaje al soneto”, “El ultraísmo”, “Homenaje a la Generación del 27” “Homenaje a Juan Ramón Jiménez (Ateneo de Sevilla) “El Aljarafe y el vino”. “Un salto a la vida” (Visiones y pensamientos).
Presidente de Honor de la Asociación Colegial de Escritores de España en Andalucía.
Premio Mecenas de la literatura “Manuel Altolaguirre” Año 2014 de la Asociación Colegial de Escritores de España-Andalucía.
Ha sido el coordinador de Espacio Poético 2015
Francisco Vélez Nieto

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