Mercedes Roffé



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MERCEDES ROFFÉ es una de las voces de la poesía argentina actual de mayor reconocimiento internacional. Publicados inicalmente en España y distintos países de Latinoamérica, libros suyos se publicaron en traducción en Italia, Quebec, Francia, Rumania, Inglaterra, Brasil y los Estados Unidos. Desde 1998 dirige Ediciones Pen Press, un sello dedicado a publicar plaquettes de poesía contemporánea hispanoamericana y de otras lenguas en traducción al español. Obtuvo, entre otras, las becas John Simon Guggenheim (2001) y Civitella Ranieri (2012).

Entre sus libros publicados en España, vale consignar: La ópera fantasma (Vaso Roto, 2012), Carcaj : Vislumbres (Vaso Roto, 2014), Diario ínfimo (Isla de Siltolá, 2016) y Las linternas flotantes (Polibea, 2017).

Sus fotografías se han compilado en dos libros de artista: La línea azul / The Blue Line (Madrid, Del Centro Editores, 2012) y Otras lenguas (Santa Fe, Palabrava, 2018, con poemas de Inés Aráoz).

Desde 2018 dirige Talking Poetics / Hablando de Poética de la New York Public Library, un ciclo charlas sobre literatura y artes visuales a cargo de reconocidos exponentes de nivel internacional. Desde 1995 vive en la ciudad de Nueva York.

 

Tres poemas de

CARCAJ : VISLUMBRES

Mercedes Roffé

(Madrid/México, Vaso Roto, 2014)

 

III.

vasijas de la nada

somos

—dijo—

derramándose

por lo oscuro

vejigas de la nada

derramando

—dijo—

orines, óxidos, rubíes

 

centellas

—dijo—

que en su caída

( nuestra )

encuentran

su hybris

su obsesión

 

añil dignificado

somos

—dijo—

por el alado

vuelo del alma

entre ser y no ser

 

 

VII.

algo

como del tiempo

(no)

alboreado

devana aquí

centellas

de esas que

al ir bajando atienden

—sin saber—

al amoroso encuentro

(pedagógico eros)

con otra luz que asciende

y toman de ella

—aspiran, beben

se hunden

se sumergen

en esa luz

ese talento e-

sa capacidad de ser

y dar—

aquello que

habrá de hacer

tan señaladamente

de ellas

—como con ciencia o gracia o alma o

luz infusas—

las luces

que serán

 

 

XII.

un son

somos

 

apenas

 

una titubeante

nota

sostenida

por la trémula mano

o el aliento

—falto o

cumplido—

de la luz que nos mira

 

ese vibrato

que

por un instante

irrumpe

no ya en el silencio sino

en el anónimo rumor

insomne

inacabable

ese tañido

ese encaje

urdido por el tedio

 

—o la violencia—

 

una hora

de ese reloj hambriento

somos

 

y aun reímos

y amamos

 

y tememos

el final de este sueño

 

 

Image by RENE RAUSCHENBERGER from Pixabay
 

 

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